Cuarteto de Nos: "Ya no se que hacer conmigo"

¿Qué hacer cuando se te acabaron las ideas? Vengo de Uruguay con un par de ideas, che bo!!!

(Voy a pedirle ayuda a estos chicos para hacer mis presentaciones de Power Point.)

Game Over

My tunnel inside (Priscilla World)

"...en todo caso, había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío".

Ernesto Sábato, El túnel

Agujero muy negro,
muy hondo y
....................muy mío.

Sigo cayendo,
héridas sangrán,
pústulas revientan,
.............................¡ay, ardé!,
.............................................viven.

Juego a correr
por vías solitarias
buscando un horizonte
ya puedo tocarlo
..........................ahí está
..........................pero no.

................Nada.

Ningún agujero,
no hay caída,
nunca hubo una
sólo esto:
...............duro
...............frío
...............metal.

Abasto de desechos

Estoy sentado justo en el medio del Abasto, despatarrado en un sillón demasiado cómodo para mi cansancio. Miro hacia arriba, donde el techo. Recorde como golpeado por una maza que me cobijaba el techo del que supo ser el orgulloso Mercado de Abasto. "Yo conozco de mercados," pienso, "no puede ser muy difícil imaginarme historias de alguna laya":

Ya puedo ver los pisos grises, rugosos, de cemento. La atmósfera fresca y
oscura, los cafetero revoloteando los puestos con pregones medievales.
Alrededor, nuevos (viejos) camiones esperando su momento para cargar o descarar
sus cajones de esto y aquello. Los gritos sordos de los vendedores, delantales
azules, verdes, bordo...

No es fácil imaginar con aire acondicionado, música funcional, y colores pasteles. No, amigos, creánme que no es fácil. Y no es que añore el pasado, sino que me revienta no poder recordar aquello que no viví. Trato de ver changarines, puesteros, compradores... hasta compadritos y tangueros; lo único que veo es al guardia de seguridad pasteurizado mirándome raro, preguntándose: ¿Estará escribiendo sobre mi, este?

Esta todo en los intersticios del techo, en los vidriecitos incrustados, la tierra... la mugre que se junta. ¿Habrá mugre de los '30? Me parece que no ha nada, eso es lo que hay. Hace rato que acá no hay nada. Un lugar para estar dentro de uno, para no estar, un no-lugar. Todo lo que me rodea, tan prefabricado, tan ajeno a mi, que me siento flotando en el vacío, un vacío que ni siquiera es mío.

Recomiendan los que saben un arte de la reconstrucción, un collage de los desechos. Es difícil cuando nos han quitado hasta los desechos.

Nada

¿Qué habra querido decir Charly con eso "ustedes saben, yo soy una especie de Judas Iscariote". Vendido al mal sin darse cuenta, como todos nos vendemos cada vez que presenciamos un injusticia sin decir nada, siguiendo con nuestras cosas, "a vos te parece", "algo habrá hecho", bajamos la cabeza y seguimos caminando porque no llegamos al trabajo, a lo de la novia o a casa que llueve. Porque, nunca olviden, de la casa al trabajo y del trabajo a la casa. No hay más que eso muchachos disolutos, nada de quedarse viendo como pasa la vida, a ver si de casualidad y casi sin quererlo llegamos a comprender que... no se que... pero seguro que alguna vez comprenderemos algo, loco.

"No tiene nada que ver con nada, pero es así la cosa." Todos el fila, sentaditos, viendo a Sui y pasando el tiempo. En bambalinas, a alguien lo arrastraban al chupadero, afuera, blues y rock & roll, Rafanelli y "este es el Blues del Levante", una flauta maravillosa, bluseada, como solo Sui Generis podia hacer. Qué hacer, más que escuchar y tratar de abrir la mente. La vieja discusión si la musica sirve para algo. Sirve para muchas cosas: para alegrar, esconder, matar, jugar, correr, disparar, coger, matar, morir, hablar, matar, morir, hablar... y nada que ver con el pobre tipo que escondido en el baño de un bar escribio "La balsa" como quien no quiere la cosa.

Y después el bueno de Moris y su tour de force, "De nada sirve" que te deja alelado, transformado, raro. Si la musica tiene que impresionar en nuestras mentes, bueno ahí está, jugando a ver como carajo el tipo en una zapada saco un clásico del rock nacional. ¿Cuánto daríamos por estar en ese momento, para aplaudirlo hasta despellejarnos las manos? Lo que pasa es que "si están podridos y aburridos", y "los que van a la oficina dicen que todo sirve" y "los que hacen musica creen que es lo más importante." El arte tiene que estar para uno, no uno para el arte. Y como nada tiene que ver con nada, "Ana no duerme".

Fantasma de Canterville

Un hombre bueno

Yo era un hombre bueno, si hay alguien bueno en este lugar.

Pagué todas mis deudas, pagué mi oportunidad de amar.

Sin embargo estoy tirado y nadie se acuerda de mí,

Paso a través de la gente como el fantasma de Canterville.

--"Fantasma de Canterville", Sui Generis

El viernes 2 de noviembre, a las 9.40 de la mañana, falleció mi abuelo, don Juan De Toma. La profunda tristeza que me embarga todavía es inenarrable. Hablo de esa tristeza que se instala en el alma como sedimento en el fondo del río, y ahí se queda por el resto de nuestros días. No puedo sino repetir las palabras escupidas, forzadas, arañadas, por mi padre al momento de despedirlo:

Fuíste un hombre bueno, y nadie te puede quitar eso ya. Para todos fuíste don Juan o Juancito. Trataste de enseñarme a ser un hombre de
bien... fuíste un hombre bueno.

Y si tarde tanto en escribir es porque no podía escribir otra cosa si no empezaba esta lucha contra los demonios de la muerte. Esos demonios son los que me han tenido de remembranza en remembranza, desde aquél momento fatídico cuando llamo mi hermana con la voz quebrada hasta hoy en que la garganta se cierra, el estomago se hace de algodón y cuesta enfocar la vista.

Los recuerdos conspiran contra la escritura. Probablemente la imagén más bonita que tengo de él es aquellos días de semana, allá un verano a finales de los '80 (o comienzo de los '90), cuando me dejaba acompañarlo a su trabajo. Salíamos temprano, cuando el sol no termina por despuntar, señal ineludible de la aventura por venir. El destino era el Mercado Central (de Bs. As.) donde él, por esas idas y venidas de la vida, había recalado como encargado de un puesto que vendía frutas en consignación.

Como decía, salíamos temprano y sin desayunar, porque en el subsuelo del edificio central de la administración del mercado había un pequeño bar al paso donde prepararse para comenzar la jornada. Sentado en un banquito, en la barra, disfrutaba en silencio mi submarino mientras él se preparaba para lo que sería el remate. Que en aquellos tiempos, todavía, se llevaba a cabo en las espaciosas salas dentro del mentado edificio administrativo. Para que se den una idea, piensen en una de las aulas magnas de Ciudad Universitaria, multiplicada por cuatro (aunque usaban un pequeño lugar entre las butacas).

El remate propiamente dicho ya empezaba cuando a la entrada tomaba los papeles de las distintas productoras, esos donde se ofrecían las distintas mercaderías, en un código clave que en esa época no llegaba a descrifrar. Acto seguido una pequeña función de bolsa de valores en escala micróscopica. "4 al 100, 4 al 100", "25, 25, 25", "y cierra en...", y gritos de ese éstilo que no logro evocar con precisión. En esos tiempos todavía los celulares con cámara no pertenecían ni al terreno de los sueños así que debo confiar en mi imperfecta y falible memoria. Aunque, debo notar, que mi abuelo tuvo unos de esos celulares gigantes tamaño cachiporra. High tech, en esos años.

Continuará... hasta que se me acaben las palabras.

Templo estafadista

No totalmente de vuelta, les dejo una pequeña anécdota:

Caminaba cerca del Abasto, por Av. Corrientes y, como es habitual en mi, con música en los oidos. Paso frente a un gran "templo" de la "Iglesia Universal del Reino de Dios" mientras suena en mi cabeza una vieja canción de Babasónicos ("Promotora", del albúm de lados B, Groncho (2000) -editado por su propio sello, Bultaco Discos-) que, voz de Adrian Dargelos mediante, decía:

La gloria del cine de barrio tiene nueva felizado si como templo estafa lista,
hoy es bingo menemista.

La vida imitando al arte. I kid you not.